A través de las cortinas,
siempre detrás… te veo, pasar desde mi ventana o en la tuya asomada… tu nombre
enmarcado junto a los contactos de mi celular, en los portarretratos de
las fotos que guardo de ti… te miro; echada, rodeada por mariposas sobre la pequeña
baranda que corona el alféizar del balcón en tu casa vieja, donde aquella vez
no te vi, te veo, frente al hospital de
piedra… En todas las ventanas que encuentro estas, a las que miro, desde las
que acecho, todas te recuerdan: Agujeros, portillos excavados en la piedra;
rosetones y vidrieras; ventanas de papel del Japón… caos de un millón de
cristales en Manhattan desesperado hasta que te encuentro… busco; en la otra
orilla del gran canal te imagino andar por las callejuelas de Venecia pegado
anheloso a la porta del Vaporetto… creyendo verte pasar mientras pasas tu
ligera… Entre las estrellas, apostado en
la cubierta de observación de la Enterprise te sueño.
Estoy bien… pasan lentos los ratos en casa suena yéndote un silbido muevo mecánico mi pañuelo reservo lágrimas de postre en la alacena Todo lo que pasa, pasa cuando pasa y menos lo esperas, a pesar de venir de a poquito como cede el canto cuando cede de ver pasar el río Y cae incesante la arena de un reloj de arena Al final del corredor hay un espejo y cada vez que cierro los ojos la misma idea llevo, un lado sin nadie en mis paseos Encenderé en el jardín de noche las velas seré lo que quiera… lo que sueñe si sueño seré yo mismo embelesado viendo girar las ruedas
Debo
buscar razones que justifiquen mi quietud, mi nada más al viento, como los
molinos ramell en Sa Pobla – Mallorca, empujados por una flecha… dejados de lo que
una vez fueron al capricho del aire; gris donde las palas lucieron fuertes de color
y ahora solo chirridos y quejas. A eso de tanto andar olvidé la salida, perdí
el destino y encontré a cambio de todo tanto que… apenas nada. Resignado a la contemplación cuento
estos días embelesado en Linares-Baeza de una en una todas las traviesas de la
vía, escucho los trenes que arrancan y en los que a nadie despido, son cuatro
millones de pares; pisan las
maderas raíles que escapan cobardes y concomitantes hacia el horizonte, hasta donde mis ojos operados ya no distinguen…
Como un trompetista bizco con la cara hinchada… quedo allí sentao oliendo la
grasa… viéndolo pasar.
Esta carta me llegó hoy, yo que nunca recibo… voy a tratar
de leerla:
Palacio
de las moredas 21 de agosto del presente
Señor Buendía, a usted que
fue solo un rato toda mi vida y que sin entender por qué no lo he
olvidado; quisiera pedirle que se retire, que sin causticidad entienda
que deseo… usted deje de vivir, que muera. Pues debe saber la grave molestia
que para mí es su presencia, incluso de oídas la certeza de su existencia…
tan larga y aburrida: en el olvido, en el recuerdo y en el reencuentro...
Señor, sepa que solo sus deleitosas torpezas provocaron en mi corazón estas
profundas heridas, todas: Sus obsesiones, ensueños y ambigüedades, aquel
absurdo subjetivismo, la exasperación de su extravagancia... los noes y
los síes, los peros… el desasosiego. Mi querido Fernando, de mi
desaparezca; sin que malentienda mi gusto espero, pues solo quisiera no
volver a necesitarlo… y no encuentro otro remedio para mi bien que su
inexistencia. Quisiera de esta manera recuperar el aliento y volver a
dormir con tranquilidad no más que hasta el amanecer reposada y esperar cada
día el desayuno descuidada en la cama. Conozca mi malestar el daño y las
molestias a lo largo de los años suscitadas, el runm runm incesante en mi
cabeza hasta romper en la locura; asimismo considere el perjuicio
ocasionado, lucro cesante por no haber aprovechado el tiempo
de su culpa perdido… con otro más elemental y menos
indeterminado.
Entérese también, sepa señor, que
especialmente la casa se me hace insoportable en las tardes en que asomada a la
ventana miro hacia la esquina del antiguo hospital de piedra cuando por un
casual y con aire desgarbado por allí cruza la decaída caricatura de lo
que antes, Distinguido y olvidado, usted fue… ¡si bien recuerdo
aún su fina estampa¡ Y con las manos apretadas a la pequeña baranda,
trato de cerrar los ojos para no ver… pero usted, inexcusable pasa.
Sin más me despido, sin nada, sin quererlo…
sin poder ¡ansiado olvido¡
Genoveva Oliveira
No sé de
quien vino ni debo querer saberlo, el cartero la dejo en el buzón junto
al resto de la correspondencia: recibos domiciliados y saludas de los bancos…
Pero ¡el tiempo huye…¡ he leído en esta carta, hacia atrás de mí
ahora… El presente es como el punto de fuga en una perspectiva, es un
vértice impropio, situado en el infinito y que solo tiene sentido como
referente para recrear la realidad, el pasado y el futuro constituyen las
aristas que conforman el volumen. Siempre estamos en el punto de fuga, impropio,
situado en el infinito, pero siempre huyendo hacia cualquier rincón, el que fue
o será... Olvida si puedes que existimos una vez querida y
recuerda que en realidad na fuimos… que solo soñamos… Pero si has de
imaginarme, imagíname siempre al acecho...
Es tan
larga la espera mientras casi nada la vida, nada… ¡tan cansada la
insistencia… y delirante es la utopía¡ …tan fatigoso hacer y desleal la
perseverancia… Me gustaría escribir una
larga carta ahora para listar mis ambiciones contigo, disimular
entre sus líneas el deseo… y prometerte besos de por vida, llegar a
viejo contigo… quisiera. Pero te juro
que no pensé jamás… que pasaría
vergüenza descamisado en tu presencia… de mi cuerpo deslucido “Tú mal y tú bien, tu pan y tu vino… o tal vez
esa sombra…” Nunca supe que todo eso sería; no en mi fin.
Suena mientras pienso Nacho Vegas en mi spotify “Y ahora busco nuevos
planes, sobre todo sobrevivir, como un pez sé nadar en un mar de mediocridad “
Es curioso que entre el desasosiego y el no-tiempo; en mitad del caos… a veces
llegan mensajes que un rato resuenan; no duran mucho, pero un poco se quedan…
humean como una pistola usada y desaparecen después ¡demasiadas señales¡ ¿Crees
que puedes soportar durante mucho más tiempo esta consideración? Es la fe
que se mantiene a ambos lados con la convicción de no joderlo todo… de no saber
cómo se detiene… sin palabras, asustados… al borde.
Dos
habitaciones grises a cada lado del norte, idénticas y aburridas, a merced del viento
y el hastío… Y un pasillo eterno por donde escapa la vehemencia al
tempo que los avisos publicitarios en la televisión… ¡suenan… suenan¡
fuertes por más que bajes el volumen… ¡suenan tarde¡ …hasta enloquecer. Y
después todo calla… Palpita malhablado mi corazón… tratando
de justificar la culpa… entumecido, como viniendo del frio ¡Tack, tack… tack…¡
en esta vida… aterrados, paralizados… sin qué decir… ateridos… fuera de sitio.
¿Cómo
podría de nuevo fascinarte, hacerte reír… desprenderme de este mal…? Y, que a pesar de todo comprendiéramos “que
un solo toque de nuestros dedos podría hacer explotar nuestros circuitos” eso
creo, si no se ha convertido también en una ilusión, en la nostalgia de una
costumbre ¿qué queda de cierto? “A veces despierto y toco mi barba, y me
pregunto si estoy herido o muerto, si acaso me perseguirán los hechiceros que
juraron mi mal bajo la luna… pero nada, solo duermo” y apenas frio.
No sé si
eres a quien hablo… no recuerdo cuando dejé de traerte
flores… Donde dormíamos el viento ha tirado cosas y la hierba crece entre
las habitaciones, el paisaje es de arrugas… el tiempo lo ha movido todo y
aunque parezca el mismo lugar, no volveré con flores… ¿Es esto el futuro?
porque se parece tanto a la resignación…¡¡¡
Como cada mañana, la mujer, cántaro
enristre, sale a la calle en busca del pozo de “Agua Buena”; un surtidor
artesiano de agua limpia y fresca que es compartido y apreciado por los
habitantes del lugar. Mientras espera turno, departe solazada con sus
coterráneos.
El aguador, pájaro tempranero, aúpa
cubos del pozo y atiborra con presteza las alcarrazas de su burro de Lucena
desde las primeras luces del día. Provee de agua a vecinos y transeúntes. De
esta manera saca unos cuartos que le dan para ir tirando.
Federico el barbero, uno de sus puntuales
compradores, ya le espera en la plaza, a la puerta del negocio, con su cantarete.
Viudo de años y solitario, gusta de levantarse pronto. Se complace observando el
movimiento del pueblo desperezándose... devuelve, siempre con buen ánimo, el saludo a los pasantes.
Teresa, la joven asistenta de
Don Julián, principal del pueblo, asea con devoción a su párvulo niño con el
agua de ayer. Cuando llegue el aguador le rellenara la tina y, con buena maña, se
dará a la sufrida tarea de batir la colada; restregando una y otra vez, enérgicamente la ropa sobre la tabla. La sosa, que se añade al jabón para un mejor resultado,
ha despellejado sus dedos y, con el tiempo, ajado sus manos.
Ahí viene el panadero voceando
sus viandas; trae pan recién hecho, bollos de aceite, trenzas, magdalenas, ochíos
y tortas de azúcar…
Negativos positivados son colgados al revelado ¿Qué quieres de mí? Parece
preguntar la secuencia del cordel colgada – Nada, espero que aparezcas en el
papel fijada, que seas solamente –
Estuve
esta tarde repasando en mis cajas de cartón todas las razones que me llevaron
al mismo lugar. Rebusqué en mi voluntad, en cada recuerdo que encontré… y en las notas que escribí. He hojeado mi
memoria de papel couché y mirado a contraluz todos los negativos… souvenires de
este viaje…
Era todo tan perfecto… que no recuerdo nada que lo pudiera
estropear… apenas nada. Las cosas son como queramos recordarlas, aunque de
entre todas las que me empeño, esta fue completa… nada que añadir ¡Todo
tan perfecto¡ a veces pienso que puedo volver. Pero la memoria trastorna el
orden de las cosas dándoles el lugar y espacio que a ella le parece, es una vieja
desconsiderada, desordenada y
caprichosa.
Cuando llegué a la cuidad, me espantó el oscuro verdín de sus piedras y
la mala olor en el mercado de abastos ¡aquel frio tremendo…¡ también los
sonidos pasando de sirenas. Pregunté ¿Qué es? Y me respondieron algo que no
entendí – Llevan enfermos al hospital comarcal con urgencia - ¿Porqué con
tanto ruido y con tanta prisa? – Porque pueden morir si no llegan a tiempo – Ni
la urgencia, ni al hospital como concepto ni la muerte comprendí; no eran
entonces razones fundamentadas para mi bucólica conciencia… Ni tampoco los
cantos en las noches gélidas y oscuras de sirenas.
A mi llegada las calles eran húmedas de niebla, el viejo rincón de “La
Tienda El Paso" un enigma, un túnel imposible de acertar a qué lugar
o época te conduciría camino del Real… en la otra puerta. Y las miradas
perdidas en los portales... fetiches escondidos tras las caretas de raso blanco
que como almas nigromantes bajo los capirotes de cartón y sus túnicas púrpura,
erguían aún las velas encendidas; seres que del todo no
murieron y buscan su tiempo.
Así sucedió mi primer día y mi
primera noche, y al despertar “¿Era yo el mismo esa mañana? Aunque creo
recordar que me sentía un tanto distinto. Pero si no era el mismo, la
pregunta siguiente fue ¿Quién a partir de ahora sería?”
De forasteros uno
se cansa en ciudades como esta, hecha sobre escombros de la
historia y retales de costumbres viejas. Así que hoy, maestro de lo imperioso
y ama de llaves en la urbe, doy lecciones de silbidos a los recién
llegados mientras me aburren sus caras estúpidas de extrañeza… Les hablo sobre
quien fueron los amos de estas piedras y qué momento debiéramos recordar de
ellas, cuándo tendríamos que parar su historia - Consciencia heredada entre individuos y
civilizaciones solapadas, pues con los desechos de los que se fueron levantaron
sus templos quienes llegaron ¿Cuál es el instante bueno, el que debiéramos
guarda para siempre? ¿Qué razón tiene la piedra? Al atardecer bailo como un hechicero entre los cubos de
restos de pescado detrás del mercado, desnudo mis manos al fresco… y me rio del
fin. Amarrado al mástil escucho desorientado cada noche tu voz...
Más todo es
distinto
Subí a la atalaya para mirar
lejos esta tarde desde el cerro, pero mi torpe vista miope nunca me dejar ver
lo que sé que está allí, así que lo he imaginado mientras el aire me
refrescaba la cara. No tengo ya casi nada, he pensado; el tiempo
consume las cosas, el tiempo es así, todo lo acaba y luego te lo hace
recordar. Hoy me he acordado de ti, tarde… ya sabes cómo soy; he
recordado el futuro de 2001, contigo en el cine de la Safa, yo llevaba una
camiseta amarilla con un slogan ya pasado de moda; tu un vestido vaquero y
sandalias, una coletita te recogía el largo flequillo atrás, liso, castaño tu
pelo… Era primavera como ahora del mil novecientos setenta y siete, “una odisea
en el espacio” Carmen que nos acompañaba se sentó entre los dos, la pusimos en
ese aprieto, tímidos, torpes y estúpidos cándidos… bajamos las escaleras de
salida entendiendo que el porvenir seria nuestro.
De lo pasado solemos, aún en la
razón, demandar lo que observamos desde un solo lado del conflicto, por lo que
resultamos poco objetivos ¡Y así podemos andar siempre sin conseguir entender
el todo de lo que realmente nos importa y de lo que sucedió¡ Vemos con
facilidad la otra parte, sin contemplar apenas la propia nuestra. Y de la
otra, miramos más lo que nos traiciona, impidiéndonos esto valorar otros
aspectos que pudieron también ser. Somos así de estúpidos ¡narices¡
a veces el orgullo vence al deseo, en ocasiones también al destino.
Un tipo de cualquier vez, asoma
su cara atemporal por una ventana en La Corredera. Mira sin quehacer las cosas
que pasan y muestra alegre su dentadura blanca mellada “Y tú que
sonríes, me gustaría decirte que me has dado del día lo más bello”
A medianoche tuve una necesidad y me cruce con Papá de paso a la entrada
del baño…
Ahora que cada vez más pienso en lo que ha sido todo, que mi mujer me ha
dejado y me asusto de caras extrañas en
la almohada “que perfuma el
recuerdo… que aún se mece en un sueño”
…Descubrí de vuelta que solo era un reflejo de mí mismo en el espejo
sobre el lavabo…
Ahora que me parezco a mi padre cuando era mi padre… que tanto me cuesta
creer, que más cada vez solo recuerdo y…
de Papá una estampa soy.
Nadie sabe que aquí se alzó El Alcázar...
bajo vientos y niebla, sobre la colina. Vahos ahora de fábricas de orujo,
desechos del olivar se confunden con la fosca entra las callejuelas; empecinados seres descendientes de endémicos abolengos que siempre estuvieron dan y dan
vueltas al mismo pedazo de tierra creyéndola
suya, miran orgullosos en el valle al
rio correr... ¡Grande¡ siempre el rio grande... testigo de tantos dueños… necios
los necios, malgastando las horas de un modo indecoroso, sin saber que no hay
tiempo que matar. Que el sol parece el mismo pero de alguna manera... pasan los
momentos
"Entre los olivos
los cortijos blancos
por un ventanal..."
Razones para reconocer que el mundo es ancho y
la realidad simple, que el hombre no para y
la historia… quizá demasiado larga.
Nunca hay héroes cuando les llamas, ni sueños
que aguanten un despertar
Corría el año de 1967, el mundo me parecía aún
pequeño, el río que no tendría fin y después de las montañas nadie que
existiera me podría comprender; que nunca jamás nos encontraríamos ellos y yo;
yo viviría aquí una vida, por cierto que aún no entendía, y alguien siempre
estarían allí… tras las montañas. En ocasiones esos tiempos vuelven ¡carajo¡
olisqueo y los siento, inspiro hondo y ya no están ¡maldito diablo¡
Esperé
media vida un cambio de circunstancias, pero son las que son, no hay más, y la vida esta… me gustaría haber aprendido
algo. He pensado en lo feliz que he sido
a veces sin nada, sin apenas nada: una canción, un verano, las sombras y tu… casi nada. Sentados en el mármol una tarde de agosto, no
sé de quien el portal; creo que de nadie nuestro, quizá de alguien prestado; el
calor espantoso y el mármol fresco,
nadie habla y todo inmejorable pasa… Unos chiquillos que sofocados del calor en la siesta, hartos de
jugar paran y se tumban en la piedra, respiran y sienten; no saben si el mundo pero ese momento es
perfecto… Y no recuerdo más de aquel
verano.
Yo
andaba buscando alguna razón que diera sentido a mi vida y quiso la casualidad
que abajo mismo de mi casa encontrara las rices que pondrían orden a esta
historia… Es así como suceden las cosas y también como os las contaré, al modo
en que se comportan los naipes en un juego de magia. … A veces tengo miedo,
hablo de esa sensación en la que sientes que todo se retuerce y no encuentras
las correas ni hebillas donde atar la desesperanza. Miedo que inevitablemente me precipita a la indigencia de la noche en que pusimos
punto al fin - Es septiembre y te tienes que marchar - Siempre encontraré en la pesadilla que me
despierta esta oración, como
una sarta, una sucesión, el discurso, la invocación... letanía;
súplica… a pesar de las horas… de
cero.
No es de una tarde que se entendiera, ni dé tiempo a sentir la
tristeza… Es el devenir así de traicionero, en ocasiones aguarda y cansa, otras
sorprende y no deja espacio al desengaño, ni a la velocidad negativa para
vencer la inercia que nos lleva ¿Qué cosa fuera? Que una mañana un puto whatsapp todo lo dijera y yo necesitara semanas después para notar
ridícula tribulación sin absolutamente ser ya concurrente la pena. Pero no te
preocupessister, el tiempo lo mide un
reloj, es una maquina… y no existe un
instante más que para recordar o para esperar,
no entiende de otra cosa que de
la ocasión y de escoria que no sirve abarrota todos los muladares… a los que tu y yo nos asomamos para saber que estamos
en lo cierto, que sobra lo que arrojamos
a los vertederos
¿Quién
eres tú? dueña de esta casa tan vacía, que habitas sin quererlo y de la que
huyes eterna cada día ¿Dime quien eres paraíso, cuando llegaste y para qué:
inevitable, todo, ausente… tú en mi vida y toda sin ti? ¿Dime quien eres si
nunca estas y apareces… cuando ya no hay nada por lo que rezar? Tenía una buena razón pero me fui el día en
que reventó aquella bomba en mi
cabeza… el vértigo, un runmmm
ensordecedor aún resuena dentro de mí. ¿Quién eres tú que sonríes? ¿Qué
escapas cada vez? ¿Qué nunca llegas?
¿Quién?
¿Qué es lo que nos empuja a enamorarnos…? Cuatro brazos, cuatro piernas, dos caras
opuestas… un ser invencible… dos partes condenadas a encontrarse… si mayor… perdidamente… ¡Leitmotiv¡ …La noche,
la invocación del mas allá el único lugar donde los amantes se
encuentran… La bemol mayor… ¡Tened cuidado, tened cuidado… el sol está a punto de salir…¡ ¿Cómo es posible que nuestro amor continúe
eterno… si tú y yo somos mortales?
¿Tenemos
el destino escrito en las palmas de las manos? No hablo de ti, hablo de la
vida, de las arrugas que produce, de las viejas cicatrices... de cuando debemos
despertar… porque todo ha terminado, de un adiós al ayer, estúpido y
paupérrimo; del antes que nunca
desaparece …Y de este endiablado viaje hacia el futuro que nos convierte en
pasado a cada metro. No hay novedad hoy
tampoco en las líneas dibujadas sobre la piel de mis manos; he mirado y visto bajo mi dedo anular el
pequeño monte del sol al que he
preguntado como a un oráculo… Nada, nada ha respondido sobre mi suerte, ni
bienestar, ni mi talento… Nada sobre mi corazón y su camino… ni que me ayude a
continuar, nada… En despigmentación y heridas secas mis manos se pierden.
Sin
embargo hoy necesitaría ser tierno y saber decirte lo que quise siempre
pronunciar… lo que tantas veces supe
contarte tan mal… Y ser el poeta perfecto, cantar la mejor canción; tener un motivo; alumbrar una intuición ¡¡ ... en
esta noche que no estás y que tu inexistencia velo.
"Vi las cosas más claras una vez que estaban… en mi espejo retrovisor."
Señor T mintió, no ha vuelto como anunció. He buscado esta
mañana en el desguace hasta encontrar su nombre escrito en una piedra ni
siquiera adherida a la tierra si no
suelta, dejada caer sobre otra losa ya usada y vieja; borrado lo labrado en ella, desgastada
y apretada contra muchas más… laberinto luctuoso del desorden sin
sentido, caos del fin: Su nombre, sus
apellidos y dos fechas cinceladas, apenas nada – 9 del 9 del 54 – 6
del 9 del 15 – a tres días para su
sesenta y un aniversario… la lluvia caía… la oía caer en la cuidad fría,
sonaban por San Lorenzo las campanas… sonaba bajo la espadaña like a rolling
Stone.
Señor T no encontró su lugar en el tiempo ni tampoco en el
espacio, nunca se encontró, de manera que decidió - No ser nada, nunca fue nada
ni quiso ser nada nunca, aparte de esto, tuvo en si todos los sueños del mundo
- Ventana de un cuarto en la calle
Fuente de las Risas de uno de los millones de gentes que nadie sabe quién es, y
si supieran quien es ¿Qué sabrían? – Recuerdo la calle y la casona… el portal y
el sótano húmedo, los gritos de una madre eternamente enferma desde la
habitación prohibida recuerdo. Y los libros… siempre los libros leídos y
ocultos, tapiados al quehacer diario, como si prueba traidora fueran de su
refinamiento oculto, siempre queriéndolo ocultar… Los libros en los que curioseamos todos a
escondidas, de los que aprendimos tanto y que de lo sabido, Señor T tanto nos vacilaba
y presumía… un pasito siempre por delante T... ¿para qué sabiduría perdida?.
Y eso viene a demostrar que está bien construir aviones
enormes, sembrar algunos campos, cargar tu camión con gasolina, luchar, luchar, luchar… demuestra que está
bien luchar ¡pero¡ ¿dónde debiéramos morir?
Un día mucho tiempo después volvió viejo, demasiado viejo Señor T. sin
embargo nada en él había cambiado, aún más la dejadez si acaso, la decadencia y
su pelo blanco ralo, la tez enrojecida, un esmerado aspecto desaliñado... su
descuidado descuido; y la certeza en la mirada de una despedida… Se
sobrecogieron nuestras almas tardas
cuando un ¡apenas nada¡ después comprendieron que la vida para Señor T. iba en
serio.
Señor T. habló de que se aparecería y que al fondo de la cama
tiraría de mis pies... Mintió, no ha llegado. Dejo siempre vino en una jarra y
galletas de canela en una bandeja de plata, lo dejo por si viene a mí ventana…
por si trajera sed de allá donde venga…
dejo, por si galletas deseara… pero hace meses que lo dijo y nunca
llega… Señor T. miente.
Son los años como bandidos que irrumpen y te asaltan en los
caminos, que se van llevando la infancia unos, otros la juventud, los amores
perdidos, las ganas... y lo esconden todo en sus guaridas Dios sabe para qué.
Es el tiempo huraño que deja apenas días para recordar lo que nos roba y para
añorar lo perdido, quizá guardado en las
toperas de los años bandidos ¡¿para qué?¡ Y se lo van llevado todo, a veces
cavan y entierran lo hurtado y lo tapan con
una losa… y una fecha grabada.
