martes, 25 de octubre de 2016

Fina estampa.



Fina estampa.

A medianoche tuve una necesidad y me cruce con Papá a la entrada del baño. Ahora que cada vez más pienso en lo que ha sido todo, que mi mujer me ha dejado y me asusto de cara  extraña en la almohada    “que perfuma el recuerdo…  que aún se mece  en un sueño” …Descubrí de vuelta que solo era un reflejo de mi mismo en el espejo… Ahora que me parezco a mi padre cuando era mi padre… que tanto me cuesta creer, que más cada vez solo recuerdo y…   de Papá una estampa soy.

¡¿Quien te pudiera guardar?¡


© f. buendía. 






miércoles, 18 de mayo de 2016

Piedras luces y esparto.



Piedras luces y esparto.

Nadie sabe que aquí se alzó El Alcázar... bajo vientos y niebla, sobre la colina. Vahos ahora de fabricas de aceite que se  confunden con la fosca entra las callejuelas;  empecinados seres, abolengos que siempre estuvieron dando y dando vueltas a un pedazo de tierra en su ciudad,  que miran orgullosos en el valle al rio pasar... ¡Grande¡ siempre el rio grande... necios los necios, malgastando las horas de un modo indecoroso, sin saber que no hay tiempo que matar. Que el sol parece el mismo, pero de alguna manera... pasan los momentos

"Entre los olivos
los cortijos blancos 
por un ventanal..." 

 Razones para reconocer que el mundo es ancho y la realidad simple, que el hombre no para y  la historia… demasiado larga. 

“Me basta solo con mirar”


© f. Buendía. 



jueves, 5 de mayo de 2016

Miasma




Miasma

He venido a buscarte
Plástico, electricidad y acero,  consiguieron arrastrarme hasta aquí
Y todos estos años donde aprendimos, nos prepararon tal vez
Quemado los recursos, agotando los intentos…
Derramando nuestros cálices tras cada ofertorio 
Obligados a creer…  fe y  estraperlo
Plomo, estaño, ágatas… vidrio y plata.

© f. buendía. 




lunes, 28 de marzo de 2016

Retrovisor


Retrovisor

Nunca hay héroes cuando les llamas, ni sueños que aguanten un despertar

Corría el año de 1967, el mundo me parecía aún pequeño, el río que no tendría fin y después de las montañas nadie que existiera me podría comprender; que nunca jamás nos encontraríamos ellos y yo; yo viviría aquí una vida, por cierto que aún no entendía, y alguien siempre estarían allí… tras las montañas. En ocasiones esos tiempos vuelven ¡carajo¡ olisqueo y los siento, inspiro hondo y ya no están ¡maldito diablo¡


Esperé media vida un cambio de circunstancias, pero son las que son, no hay más,   y la vida esta… me gustaría haber aprendido algo.  He pensado en lo feliz que he sido a veces sin nada, sin apenas nada: una canción, un verano, las sombras y  tu… casi nada.  Sentados en el mármol una tarde de agosto, no sé de quien el portal; creo que de nadie nuestro, quizá de alguien prestado; el calor espantoso y el mármol  fresco, nadie habla y todo inmejorable pasa… Unos chiquillos que  sofocados del calor en la siesta, hartos de jugar paran y se tumban en la piedra, respiran y sienten;  no saben si el mundo pero ese momento es perfecto…  Y no recuerdo más de aquel verano.

Yo andaba buscando alguna razón que diera sentido a mi vida y quiso la casualidad que abajo mismo de mi casa encontrara las rices que pondrían orden a esta historia… Es así como suceden las cosas y también como os las contaré, al modo en que se comportan los naipes en un juego de magia. … A veces tengo miedo, hablo de esa sensación en la que sientes que todo se retuerce y no encuentras las correas ni hebillas donde atar la desesperanza. Miedo que  inevitablemente me precipita a  la indigencia de la noche en que pusimos punto al fin  - Es septiembre y te  tienes que marchar -  Siempre encontraré en la pesadilla que me despierta  esta oración,  como  una sarta,  una  sucesión, el discurso, la invocación...  letanía;  súplica…  a pesar de las horas… de cero.

No es de una tarde que se entendiera, ni dé tiempo a sentir la tristeza… Es el devenir así de traicionero, en ocasiones aguarda y cansa, otras sorprende y no deja espacio al desengaño, ni a la velocidad negativa para vencer la inercia que nos lleva ¿Qué cosa fuera? Que una mañana un puto whatsapp todo lo dijera y yo necesitara semanas después para notar ridícula tribulación sin absolutamente ser ya concurrente la pena. Pero no te preocupes sister, el tiempo lo mide un reloj, es  una maquina… y no existe un instante más que para recordar o para esperar,  no entiende de otra cosa  que de la ocasión y de escoria que no sirve abarrota todos los muladares… a los que  tu y yo nos asomamos para saber que estamos en lo cierto, que sobra lo que arrojamos  a los vertederos
¿Quién eres tú? dueña de esta casa tan vacía, que habitas sin quererlo y de la que huyes eterna cada día ¿Dime quien eres paraíso, cuando llegaste y para qué: inevitable, todo, ausente… tú en mi vida y toda sin ti? ¿Dime quien eres si nunca estas y apareces… cuando ya no hay nada por lo que rezar?    Tenía una buena razón pero me fui el día en que  reventó aquella bomba en mi cabeza…  el vértigo, un runmmm ensordecedor aún resuena dentro de mí. ¿Quién eres tú  que sonríes? ¿Qué escapas cada vez?  ¿Qué nunca llegas? ¿Quién?
¿Qué es lo que nos empuja a enamorarnos…?  Cuatro brazos, cuatro piernas, dos caras opuestas… un ser invencible… dos partes condenadas  a encontrarse… si mayor… perdidamente…  ¡Leitmotiv¡   …La noche,  la invocación del mas allá el único lugar donde los amantes se encuentran… La bemol mayor… ¡Tened cuidado, tened cuidado…  el sol está a punto de salir…¡  ¿Cómo es posible que nuestro amor continúe eterno…  si tú y yo somos mortales?

¿Tenemos el destino escrito en las palmas de las manos? No hablo de ti, hablo de la vida, de las arrugas que produce, de las viejas cicatrices... de cuando debemos despertar… porque todo ha terminado, de un adiós al ayer, estúpido y paupérrimo;  del antes que nunca desaparece …Y de este endiablado viaje hacia el futuro que nos convierte en pasado a cada metro.  No hay novedad hoy tampoco en las líneas dibujadas sobre la piel de mis manos;  he mirado y visto bajo mi dedo anular el pequeño monte del sol  al que he preguntado como a un oráculo… Nada, nada ha respondido sobre mi suerte, ni bienestar, ni mi talento… Nada sobre mi corazón y su camino… ni que me ayude a continuar, nada… En despigmentación y heridas secas mis manos se pierden.

Sin embargo hoy necesitaría ser tierno y saber decirte lo que quise siempre pronunciar…  lo que tantas veces supe contarte tan mal… Y ser el poeta perfecto, cantar la mejor canción; tener  un motivo; alumbrar una intuición ¡¡ ... en esta noche que no estás y que tu inexistencia velo.

           "Vi las cosas
           más claras
           una vez que estaban… en mi espejo retrovisor."

© f. buendía.




domingo, 20 de marzo de 2016

Arañas pesadillas y ensueños



Arañas pesadillas y ensueños

Señor T mintió, no ha vuelto como anunció. He buscado esta mañana en el desguace hasta encontrar su nombre inscrito en una piedra ni siquiera adherida a la tierra si  no suelta, dejada caer sobre otra losa usada y vieja, borrado lo labrado en ella; desgastada  y apretada contra muchas más… laberinto luctuoso del desorden sin sentido,  caos del fin: Su nombre, sus apellidos y dos fechas cinceladas, apenas nada – 9 del 9 del 54  –  6 del 9 del 15 –  a tres días para su sesenta y un aniversario… la lluvia caía… la oía caer en la cuidad fría, sonaban por San Lorenzo las campanas… sonaba bajo la espadaña like a rolling Stone.

Señor T no encontró su lugar en el tiempo ni tampoco en el espacio, nunca se encontró, de manera que decidió - no ser nada, nunca fue nada ni quiso ser nada nunca. Aparte de esto, tuvo en si todos los sueños del mundo -  Ventana de un cuarto en la calle Fuente de las risas de uno de los millones de gente que nadie sabe quién es, y si supieran quien es ¿Qué sabrían? – Recuerdo la calle y la casona… el portal y el sótano húmedo, los gritos de una madre eternamente enferma desde la habitación prohibida recuerdo. Y los libros… siempre los libros leídos y ocultos, tapiados al quehacer diario, como si prueba traidora fueran del refinamiento que secara sus sesos. Los libros en los que curioseamos todos a escondidas, de los que aprendimos y que de lo que de ellos aún no sabíamos, Señor T nos vacilaba y presumía… un pasito siempre por delante T... ¿para qué sabiduría perdida?.

Y eso viene a demostrar que está bien construir aviones enormes, sembrar algunos campos, cargar tu camión con gasolina,  luchar, luchar, luchar… demuestra que está bien luchar ¡pero¡ ¿dónde debiéramos morir?   Un día mucho tiempo después volvió viejo, demasiado viejo Señor T. sin embargo nada en él había cambiado, aún más la dejadez si acaso, la decadencia y su pelo blanco ralo, la tez enrojecida, un esmerado aspecto desaliñado... su descuidado descuido; y la certeza en la mirada de una despedida… Se sobrecogieron  nuestras almas tardas cuando un ¡apenas nada¡ después comprendieron que la vida para Señor T. iba en serio.  

Señor T. habló de que se aparecería y que al fondo de la cama tiraría de mis pies... Mintió, no ha llegado. Dejo siempre vino en una jarra y galletas de canela en una bandeja de plata, lo dejo por si viene a mí ventana… por si trajera sed de allá donde venga  dejo, por si galletas deseara… pero hace meses que lo dijo y nunca llega… Señor T. miente.

Son los años como bandidos que irrumpen y te asaltan en los caminos, que se van llevando la infancia unos, otros la juventud, los amores perdidos, las ganas... y lo esconden todo en sus guaridas Dios sabe para qué. Es el tiempo huraño que deja apenas días para recordar lo que nos roba y para añorar lo perdido,  quizá guardado en las toperas de los años bandidos ¡¿para qué?¡ Y se lo van llevado todo, a veces cavan y  entierran lo hurtado y lo tapan con una fecha escrita sobre una losa.

© f. buendía.
"Las hojas caen a mi alrededor, es hora de que me ponga en camino
Te doy las gracias, estoy muy agradecido por la estancia tan agradable
Pero ya es hora de que me vaya. La luna de otoño ilumina mi ruta
Porque  huelo la lluvia, y con ella el dolor  va en mi dirección
A veces me encuentro agotado, pero sé que hay una cosa que tengo que hacer..."



jueves, 11 de febrero de 2016

El voyeur




El voyeur

       ¡Je Je¡ hoy me he acordado de aquella noche echados sobre los escalones oscuros en el jardín del instituto. Llevabas el pelo castaño suelto y recién lavado,  con flequillo pero ya un poco crecido cubriéndote las cejas demasiado jóvenes y  aún no depiladas;  tus ojos marrones o ¿grises? ¡diablos¡ no lo recuerdo… ¡miel¡ ahora creo saber  ¡unmm¡ como quisiera volver a verlos.  No olías a nada, solo a ti.  Los labios tenuemente cerrados, gorditos y tiernos,  daban a tu cara ovalada ese aspecto tan serio de lista interesante pero cuando se abrían para sonreír te descubrían cómplice y radiante… hedonistas por doctrina… como yesca para mí  alma. Llevabas puesto un típico vestido tuyo, blanco y suelto bajo el pecho, ceñido a este por un elástico corpiño; facilísimo a mis manos torpes  …y tu cara  tocando mi cara.

        Un imbécil voyeur se acercó gritando, quería asustarnos y vernos de cerca ¡idiota¡ tu rostro cambió de repente  al asombro, a la vergüenza y un poco al miedo ¡animal¡ He maldecido toda mi vida a esos estúpidos que no tiene suficiente con el mal de excitarse espiando a otros,  si no que también humillar psicológica o físicamente al indefenso supera  su gozo; sin saber  siquiera ¡necios¡ porqué ni qué coño es lo que sienten.


       Nos duró poco el sofoco, le dimos unas cuantas voces y lo mandamos a la mierda. Marchamos de allí abrazados, queriéndonos más si entrara en el caber;  tú a mi lado izquierdo, y yo feliz de ti.


© f. buendía



martes, 12 de enero de 2016

Los Solitarios






Los Solitarios

-  Si tu corazoncito me quiere, no habrá remedio  ¡pero¡  si tu corazoncito no me quiere, tampoco habrá remedio,  a pesar de lo que hayas escrito en esta carta mi pequeño paraíso. Mi corazón te quiere princesa, de manera que todo depende de ti.       

Dijo el hombre a la chica quizá traicionado por su madurez, mientras sostenía cómplice el sobre entre sus manos; cómplice con otro tiempo de sí mismo, empático con quien no ha necesitado decidir aún nada importante, referido a lo que esta palabra significa cuando te acercas a la vida que ya depende solo de ti, cuando no hay otra escusa más que la de tu libertad para elegir a dónde y debes señalar el lugar, sin escuchar otra cosa que tu voz. Ella titubeó ahora, dudando sobre la voluntad escrita de acabar aquella relación pues a pesar de su juventud había sopesado parámetros complejos, impropios tal vez para su edad y alejados de la realidad sencilla que un tipo mucho mayor que ella acababa de explicar. Son estos los atrevimientos y también los miedos con los que nos manejamos dependiendo de nuestra suerte y de lo que podamos perder  o ganar      

-           Serás el tipo de mujer que seduciría a cualquier tipo de hombre.

Escuchó estas palabras sin apenas entenderlas, solo muchos años más tarde descubrió que algunas freses están ya pre-hechas para el uso y que se utilizan cuando alguien quiere adornarse con la intención de dar a la conversación un carácter reflexivo en esta ocasión también adulador. Y quiso ver entonces su cara pero apenas le miro, apenas pudo sostener los ojos frente a los de aquel hombre,  enmarcados de arrugas y de tiempo, de pensar, de ver y de estar… que la quería como un loco bisoño pero le hablaba igual que un viejo maestro. Es cierto pensó, nada podré lograr que mi corazón no quiera,  nada… estaré perdida si es lo que quiere, supo.

Cerca del pueblo oía los sonidos del día e imaginaba los de la noche en la ciudad fría, un año nuevo creyó escuchar los aleluyas desde su jardín;  los fuegos de artificio lucían sobre el olivar cada agosto por fin de fiestas… alejada, Celia escuchaba todo olvidando problemas y  preocupaciones de mayores;  se sentaba a desayunar cada mañana a la puerta de su casa y prefería ser feliz sola y mataba si necesario por no llorar. El Galleta, pequeño mil leches azafranado se acercó prudente esperando su pizco de tostada con mermelada de tomate y se alejó mascando y volvió después y se marchó… no lejos; es el típico animal que busca y que  extraña  pero nunca exige a su ama porque sabe que no ha derecho para sí. Entre las hojas oscuras miradas contra el cielo se cuela la luz y en el estanque se refleja el sol que brilla dentro de sus ojos cuando lee las noticias escritas en el periódico, perdida en las letras mueve despistada con la cuchara el café;  gruñe la taza, silba entrechocando el metal y la loza ¡ riinm, sinch, tit, titc ¡  ¡ riinm, sinch, tint, titc ¡  cuando gira… gira,  ¡ sinch, tit, titc ¡  …da vueltas.

       Reencontró al Román seductor y atractivo a la puerta del especialista ahora un viejito achacado de próstata.

–          Perdone joven ¿Quién va último? - Inquirió el viejo
–          Señor, creo que soy yo –

Y esperó mientras lo miraba frente a frente sentada en uno de los asientos de formica organizados en  largas bancadas  para “desesperar” en la  sórdida sala de espera. No podía dar crédito a la escena, el hombre consumido, un anciano en el ocaso de su vida, explicaba a la acompañante, seguramente su hija, una señora de edad semejante a la de Celia:


–          Ya está, el doctor nos dará ahora el resultado, si es bueno, será bueno y si es malo, no habrá remedio, de nada sirve preocuparse;  ya hemos hecho cuanto está en nuestras manos, todo depende de los resultados. De manera que no te preocupes mi pequeño paraíso.

La enfermera salió a la puerta de la consulta y pronunció el número de Celia, y entró esta para tratar de poner solución de una vez por todas, se propuso, al eterno y  vulgar problema de las pequeñas fugas urinarias que traicionan a la mayoría de las mujeres maduras  -  A cada estornudo, a cada pequeño esfuerzo ¡clops¡  dejándote en evidencia siempre en los momentos más embarazosos ¡diablos¡ por más que cruces las piernas, llegas tarde -  Es una estúpida situación que siempre deja a una mujer enmm… bragas.


Cada día de cada mañana de toda una vida, Celia se preguntó:  ¿porqué escribí esa carta?  Esto dicho así parece de un esfuerzo descomunal pero no es cierto, a lo largo de la vida existen momentos diarios, no se sabe cuándo,  para acordarse de estas cosas; imprevisto, es el recuerdo quien busca su rato y te asalta  para pillarte desprevenido, y para hacer notar que viaja contigo,  dentro. No había vuelto a saber de Román desde entonces, o sí, pero de una forma vaga; sin embargo todos los días la misma pregunta  “¡Porque escribí aquella carta¡” ¿porqué traicioné a lo que para en mi corazón no había remedio? Son la razón y el miedo traicioneros ¿de qué nos previenen?    Celia vivió una vida feliz: un marido adorable con el que comparte dos hijos y del que terminó separada pronto; un trabajo en el que brilla y por el que es reconocida y una casa en el campo, flores y algunos perros, Celia tuvo a su lado siempre un perro;  el sol cada mañana y de noche las estrellas… todo cuanto quería cerca, apenas doscientos metros.

Se cruzó con Román y su supuesta hija a la salida, ellos entrada, de la consulta.

–          Todo bien Celia – escucho.
 –         Sí, sí;  Todo bien Román.
-           “Fue un bonito sueño que no se cumplió, pero que me alegro de haber tenido”  cuídate princesa – Susurró.

El corazón le comenzó a latir como el motor de un tractor que ahogado no termina de arrancar y la sangre de repente toda en su cabeza hervía buscando aire a través de sus pómulos. Huyó, busco agua con la que refrescarse, distancia, tiempo, esfuerzo… otra vez control. Y marchó a casa serena.

El tiempo caprichoso les ofreció al fin este instante, nunca más supo Celia de Román. Sin embargo ahora un recuerdo nuevo formar parte de ese Runm, runm diario, en su cabeza, cada vez más  llena de todas las cosas que le preocupan y que le preocuparon o que añora, las que le sobrecogieron… de las que se arrepiente y da las que se alegra, de las que no ha  pedido ni le pidieron aún perdón.  Es así la vida, porque si ella quiere:  No habrá remedio.



© f. buendía.




domingo, 27 de diciembre de 2015

Voces del Miserere



Voces del Miserere 

       Hay una razón para todo… y si no, la ideamos, pero necesitamos una razón… Anita aún busca el santo grial entre la polvareda del bus en el que se marcho y yo la espero a donde ella no conoce, untando para el desayuno tostadas con mermelada de tomate. Miro la mañana junto a la puerta de nuestro Lar, unto y la espero… aparto las moscas y paciente aguardo cada día su alegría que vierto todas las noches al contenedor… arriba de mi calle.  Paseo hasta él con mi bolsa de desechos esperando si acaso un atraco, la estrella que me guíe, cualquier cosa que todo lo cambie; el telegrama que nunca llegó… Y ando los caminos, tiro monedas de espaldas a las fuentes, encadeno candados en los viejos puentes… ensayo por si te veo la misma sonrisa los días que me afeito.... Tú, la imagen en el cristal… Yo, que de todo me espanto, que a poco me sofoco..  bailaré….  Bailare mirando… torpe "girando y girando… mirándote mirar…”


© f. buendía.




martes, 1 de diciembre de 2015

Del agua y el vino.



Del agua y el vino. 


  Siempre he tenido una puerta entreabierta y una llave bajo la alfombra, tu cara para recordar… otro plan. 

  La vida entera habría dado porque aquellas dos latas de cerveza nunca se hubieran acabado. Y los días siguen… siempre se sucederán, cuando no quedemos... los otoños hablaran de la historia imposible de unos amantes que nunca fueron y de sus recuerdos perpetuos… Contarán de una tarde con luz débil en la Cerrada de Utrero y de ti  vestida de negro junto a las tinajas del vino; nombraran a tus ojos miel vibrando cerca de la verja en aquel campo, de dos perros ladrando, de tu vecino Antonio al acecho y el aliento junto a mi…  de tu aliento. Nada quedará, pero un enjambre de abejas anidará cancerberas a la puerta que dejé entornada para impedir el paso a los necios y ellas guardaran el espacio que nunca ocuparemos para que no fuera ya de nadie.  Cubrirán de néctar dulce... ciego y baldío,  un templo abandonado entre brozas secas erigido para la nada... recordando eterno este terrible no, que siempre será nuestro.


© f. buendía.




viernes, 27 de noviembre de 2015

Les Demoiselles d'Avignon



       Les Demoiselles d'Avignon


       El ego es como tener una novia guapa… sale caro, de manera que vivo sin exponerme y muerdo si a casa vienes demasiado.

       Ese verano, veinte y seis de julio, llegaron tres chicas al poblado: Juani, Carmen y Ana; Ana la del bañador estampado en amalgama de azules verdosos, aguados los azules y verdes agua los verdes de mar, entorna los ojos miel mientras recoge sus brazos alrededor de las piernas sentada sobre un peldaño. Carmen sin querer, quería ser desenfadada y nos mira en la foto descaradamente canalla, conmovedoramente despistada; y Juani la eterna cándida sofisticada, rueda mientras sueña por escaleras en espiral hasta caer en profundos agujeros de los que tanto nos costaba rescatarla. Herrera y yo nos habíamos ido y ellas estaban donde nosotros debíamos haber estado ese verano, Verde de Covaleda nosotros, seco del Guadalquivir azul en el pantano del salto, las señoritas de Avignon… rosa... ¡Qué estúpidos si acaso…¡ ...pasaron las cosas.

       “Ella se asomó a la ventana y negó con la cabeza ¿Cómo puede probarse lo que es mentira?” 

       Uno se cree que todo es corregible pero el pasado es indeleble, fue lo que pasó… eso fue. No recuerdo muchas más caras de aquel julio: una alberca bajo un nogal donde ellas se bañan sin nosotros recuerdo y autobuses adentrándose a los picos de Urbión, el terrible fresco de las noches allí, pero ninguna cara. Solo las de las tres amigas retratadas en traje de baño y sentadas en el porche de la escuela-iglesia que ya no existe, no queda otra cosa que la fotografía de las tres gracias y un espacio que está solo en nuestro recuerdo distorsionado... guardado en pequeños cubos que componen para la memoria una perspectiva múltiple… la que quisimos que fuera cierta.

© f. buendía



jueves, 19 de noviembre de 2015

Alone Together





       Miro y veo Mágina
       y la luna que ayer era grande
       Pienso en todo lo que está pasando
       pero creo que no lo hemos logrado entender

       Ahora es casi de día y el cielo arde
       los limites se extienden, el espíritu abre la puerta, se va
       Se disipan los sueños
       Para bien o para mal, todo es azul

       Esperas infinitas
       Estrella, noche que todo lo das
       Mañana que no te demoras
       Mágina, luna que menguas, olivos….



       © f. buendía



miércoles, 7 de octubre de 2015

E ti vengo a cercare



MIS OJOS NO VIERON PORQUE AÚN NO HABÍAN NACIDO,
La blancura de la plaza y las flores rojas del miedo,
Que giraban en remolinos de avispas
Bailando danzas hipnóticas, tribales,
Al son del zumbido de sus alas de seda
Tocando música de réquiem
En un círculo de arena, 
Que no daba la hora, porque no está en un reloj.
Tubos de órgano corrían como pífanos, como pitos 
En manos de duendes que casi no habían nacido.
Uno de los más pequeños, le dio con una sonrisa
Un  tubo al uniforme con bigote,
Éste sonrió con su diente de oro
Y con fuerte golpe abrió en rosas 
su cabeza de rizos transparentes.
La mano se volvió sarmiento seco
Y su grito partió una rama del olivo grande
Que no se descerrajó con el rayo de la última tormenta.
Entre la menta y las jaras fragantes
Llevamos nuestro ángel a su morada de tiza.
Y la vela era la luna coronada de mirto. 
Y no vinieron los corazones enamorados
Porque entre las madreselvas se habían vuelto airados.
Y dejaron su carga preciosa 
donde se guardan los silencios y las oraciones,
allí, con sus sueños y sus mariposas blancas,
rodeado de signos de interrogación
y cenizas y flores de verano,
En la urna bendecida de lágrimas y besos
Con mucho amor y rosas rojas.
Luego no se preguntó nada,
Fue acabándose el dolor de huesos.
Los pasos se restablecieron sobre la hierbabuena
Y los cuerpos se vistieron
Y los relojes funcionaron
Y las flores de sangre roja
Como un símbolo fugaz, poco a poco,
Fueron borradas por las lluvias de la tarde triste
Que lloraban el perforado dolor
De los corazones desmayados.
Y yo no lo vi, porque aún no había nacido,
Aunque tal vez supe que sería así,
En el limbo de los pobres sin nacer.

PRIMERA VUELTA DE LUNA. Pero no fue el fin del anillo.
Aves blancas, de camisas blancas y cuello rojo,
Encontraron el bigote y el diente de oro.
Era tarde oscura de tormenta,
El cielo llameaba con sus relámpagos secos
Mientras las lagartijas se tapaban los ojos con sus patitas verdes
Y los camaleones, grises colores deslizaban por su piel.
Del brazo seco, tormentoso, fue agarrado.
Cayeron los velos de la tarde y de la noche uno tras otro.
Ojos que habían llorado cenizas, 
que habían enterrado aterradoramente la inocencia,
todas las estatuas, todos los anillos y los gatos
y el polvo danzante, y las culebras 
lloraban por los rincones,
y sus llantos iluminaban los velos
y las naranjas se masticaban solas
y los limones se encendían como candiles.
Del brazo sujeto, la boca abierta,
El brillante oro fue arrancado en un grito
Que nadie oyó en la tarde tormentosa.
Uno venenoso de cobre batido por las gitanas del Alcázar,
Le fue clavado en su lugar
Y la alegría de Dios fue grande, 
Y grande la lluvia que cayó después,
Borrando todas las sangres
Y lavando todas las manos para ser blancas,
Para ser nieve para ser puras
En la tormenta farragosa con olores de tierra, laurel y agua.
Los muertos están enterrados. Las cenizas aventadas.
El veneno inyectado trabajando.

SEGUNDA RONDA. Segunda luna.
Todo está en su lugar.
El dolor en los corazones doloridos, 
la ponzoña en el cuerpo, casi muerto, empozoñado,
la inocencia en las cajas y en los alfileres blancos.
Los muertos no están abandonados
Y crecen sus huesos en las flores de los campos
Y cantan enterrados,
Mientras las lluvias caen y los soles pasan.
Nadie vio nada, nadie escuchó nada, nadie supo
O nadie quiso ver, ni escuchar, ni saber.
Tiempo de silencio en las esquinas
Revueltas de pedazos de noche
Y crespones ardientes de músicas tristes.
Los abrazos se fundieron agonizando
Mientras el incienso cubría los velos,
Los lutos, los candiles de aceite derramándose
Por las astillas de los corazones leñosos
En la tarde aún sin florecer.
Las hogueras ardieron de amanecer a amanecer,
Antes o después de los balcones rotos.
Porque luego hubo más muerte de ojos espantados,
De caballos enjaezados con cintas y plata.

TERCERA LUNA. Venganza y sangre. 
Las tapias del cementerio caían a pedazos
Asaltadas por flores negras y rojas
Y los gusanos huían con los ojos cerrados.
Volcaban su carga las langostas traqueteantes,
Voraces, insaciables con sus pechos azules.
Y lloraban los muertos levantados
Y los huesos y las cenizas y las lechuzas impasibles,
La luna de flores marchitas, 
olvidado el mirto, también lloraba.
Y bailaba la muerte con los muertos 
En macabro espectáculo esperpéntico
Y la sangre en gotas a chorro,  a borbotones
por la cruz de la entrada corría
agarrándose también en un baile
de incestos y manzanas rojas.
¡Qué largo aquel verano y aquel otoño!,
Con las manos rojas, pegajosas de venganza.
Conducían los hombres, las mujeres, los chicos, las chicas,
Pastores con incensario y guadaña de filo de plata,
Para segar, para saciar la roja herida de la venganza podrida,
Cruzándose con los muertos
Y condenándose como demonios que solo piden sangre,
Que solo quieren sangre, sangre…
Mientras las mariposas cubren las heridas infringidas
Y vuelven sus alas blancas en alas rojas de martirio e inocencia.
Treinta monedas pagaron a Judas por la vida de Jesús.
¿Cuántas monedas por la vida de un hermano, 
de un hijo de una madre?.
No verán su cara en el espejo, 
verán serpientes y escorpiones,
más piadosos que sus manos y sus ojos.
No hay urnas para todos ni ataúdes.
Todos juntos, promiscuamente revueltos
En la misma  fosa.
Las ratas dan la espalda y se van despavoridas,
Las luciérnagas y los grillos desde lejos
Lloran e iluminan los lechos vacíos,
Los vasos vacíos, los abrigos vacíos.
Paisajes sin líneas, sin colores, sin sonidos,
De alma seca y brisa oscura. 
Las manzanas son rojas por dentro.

ÚLTIMA LUNA. El cansancio y el miedo.
Las escaleras están húmedas de ruedas, 
de cocodrilos de fauces abiertas 
y dientes como martillos de plomo.
Los muertos se quejan en aullido interminable, 
Los perros acuden a su llamada
Y aúllan desde los tejados de las casas en ruinas.
Venas abiertas vertiendo como fuentes,
Estrellas apagadas y besos amarillos
Dados sin boca ni lengua lacerada. 
Ha caído el cielo azotado por la rabia
De las calaveras del sueño que ya no sueña.
Nadie duerme, nadie deja ver su dentadura.
Los pájaros tiritan y no pueden volar,
Abandonado todo en el mundo, 
ahogado en la sangre derramada,
abusada de locura, de desquite, de odio,
de dientes y de uñas que sujetan cálices blasfemos.
Veneno bajo la luna, musgo bajo la luna, 
Llagas encendidas, ardientes, incurables
En los corazones ordeñados de sentimientos.
Años de venganza, años de rencores.
No hay reconciliación posible de cuerpos blancos,
Cadáveres blancos, lavados, entregados en sueños,
En pesadillas de eterna eternidad.
Pasarán las nubes, las tormentas y los juicios
Con el sol apagado de sombras y lágrimas.
Nadie pagará nada, solo engendrará rencores.
Naves de velas triangulares que envolverán
Los gritos y las cuchillas herrumbrosas
Para enterrarlas en lo alto de las torres, 
en los uniformes de hombros desnudos, 
en laberintos imposibles perdidos sin destino.
Los relojes vuelven a dar la hora, más despacio,
Faltan muchos, seguirán faltando más,
Pero el cristal ha sustituido al ojo y la piedra al corazón.
Y el roble, y el olivo y las abejas han maldecido
A los asesinos dementes portadores del mal y la venganza.
Han sido malditos. Sus lechos estarán vacíos,
Aunque alguien acompañe sus pechos secos,
Su barba se poblará de pulgón.
Estáis malditos.
Os maldice la vida y la muerte, harta de la carncería,
Os maldice la tierra, las raíces, la leche, el pan
La vida de puntillas os maldice.
Malditos todos. No a lugar a la reconciliación.

RECUENTO DE CADÁVERES. “Miserere nobis”.
Piedad por los ríos de piedras rojas y aguas rojas,
Por el bautismo rojo que bautiza el sol.
Todo es una consumación que brota del infierno,
Que arde con el infierno en ascuas.
Todo es causa de dolor, de sangre , de venganza.
Ahíto está el monstruo de su matanza y duerme complacido.
Cientos de días de mieses dobladas, arrasadas, abandonadas
En la vorágine de los vuelos de las guadañas,
De las cuerdas, las balas traicioneras, el tiro en la nuca.
Y ciegos no veían los ángeles llorar y cubrirse con sus alas 
para no ver la barbarie de la vida masacrada.
Muerte, muerte, muerte,
Terror, terror, terror.
Se retiran los esqueletos sin lágrimas ni abrigos
A sus moradas blasfemadas.
Los grillos de patitas verdes montan la guardia.
MISERERE NOBIS por miles de hijos que ya no son,
Por los ruiseñores encadenados,
Por la tarde y la tapia rojas sin crepúsculo,
Por las lunas de mármol blanco que temblaban,
Por las lágrimas calientes  y los dientes blancos
Como colmillos de elefantes arrodillados.
Trenes de sueños vencidos llorando por las chimeneas,
Flotar de lonas en los mares benévolos
Que sueñan sueños puros de liberación.
Puentes que cruzar, muertos que dejar, amigos, 
familias que abandonar, marcas en los cuerpos desnudos,
escolta de pájaros de ojos tristes y lenguas vencidas.
Suena todo como un río, borbotea como un río de silencios
Y bocas silenciosas bajo el agua.
La agonía llamando a lomos de un caballito de mar
que detiene la muerte y ofrece un lirio y una camelia
de la selva de sangre, del campo de las cruces.
Del Monte Gólgota salgo con un sol de gasolina
Y las ruedas de un carro de madera florecida.

MISERERE NOBIS por el último sentimiento de humanidad,
Por la incertidumbre del camino abierto,
De máquinas, de misterios, de recuerdos,
De puertos verdes, de miradas sin fiebre,
De pájaros que tienen lengua y cantan.
Pobres de nosotros condenados a ser  tortugas,
A danzar en los desvanes,
A coronarnos de laurel para sentir la luna,
A dormir sangrando sueños y cálices,
A esperar un ángel con una vela que nos vele.
El exilio.
El desconocido.
Abren sus manos de nieblas, de sarmientos y racimos
Para acogernos, para abrazarnos, para tragarnos,
Para asimilarnos como una madre de cuero,
Como una yegua de lengua triste que anda sin espuelas
Y lleva corona de mariposas y de crisantemos.
Exilio de espigas marchitas, de olvidos y recuerdos. Refugio.

MISERERE NOBIS.
Tiempo de alas negras y ropas grises.
Los que no tomaron los trenes, las velas, las carretas,
Aquellos que no habían sido voz, canción, bandera,
Pensaron estar a salvo. Miles y miles de desilusiones y pozos.
Todos se acostumbraron al silencio, al silencio siempre,
Fueron domesticados, amaestrados,
Fueron cajas de cartón, con lengua de cartón,
Con manos de cartón, como bueyes callados,
Como bestias de carga mudas.
Quebrados sus principios como huesos,
Quebrados en silencio.
Nadie habla, nadie dice, solo se obedece.
Alpargatas de cáñamo rotas,
Establos como dormitorios, como establo de Belén.
Obediencia de orejas sordas, 
de lenguas atrofiadas sin palabras,
de ojos marchitos que solo ven en blanco y negro.
Camas estrechas donde solo cabe un lirio,
En la silla de enea el libro muerto.
Tiempos duros como una tapia, una pared,
Como una cigüeña que quiere volver a su nido
Y entre las ruinas se enterró y ya no está.
La manta de silencio nos cubre,
Nos agobia, nos ahoga…, pero nos acostumbramos.
Agachamos las cabezas, guardamos los secretos.
La hierba creció y las flores y la parra y murieron,
Vertiendo su sangre incontenible,
Que ni la copa, ni el cáliz, ni la fuente
Pueden contener y se derraman en arroyos ingobernables
Hasta el dique de pata, hasta el sable asesino,
Hasta las cajas de cartón.
Y así vino un pueblo que había sido grande
A ser ahora desangrado esclavo.
Y vino el hambre, el hambre de años. 
De ubres secas, de campos yermos, de granos deshabitados.
Los niños lloraban, los pájaros caían de sus nidos.
Frutas de hojalata. Legumbres de tiza, de talco, de arcilla.
Cueros viejos. Laberinto de cenizas.
Hambre.
Los cielos y la tierra se secaron,
Con ellos la vida de miles de personas que como espectros,
Recorrían las calles llamando a la puerta de las casas.
Castigo para todos, sufrimiento del pobre.
El reloj concluyó los años y miles de muertos
Sobre miles de muertos.
¡Como llora el  cielo al ver las pilas de cadáveres!
Como tocan las campanas de bronce
Y las trompetas de los ángeles
y las cigüeñas crujen sus picos
y como ofrecen los olivos y laureles sus ramas
para fabricar coronas para los niños muertos.
Los perros tristes lamen las manos
Y queman con su lengua famélica.
Y llega la nieve y las hormigas se esconden
Y el caballo del hambre se aleja enseñando los dientes,
Los dientes amarillos, los dientes rojos.
Todo será cubierto por un paño negro de tierra.
Y no habrá lugar para la reconciliación.

VUELTA DE NIEBLA en horizontes desconocidos.
La esfera gira con el alba de otra tierra.
No mata la nostalgia la copa de coñac y el carajillo,
Las mesas de la baraja y el café de puchero.
Pasillos donde se quiebran las cinturas.
Las noches blancas con otras estrellas 
Dormidas en las camas y las almohadas,
La danza que danza errante,
La cerámica antigua fabricada con arcilla nueva,
Amanecidas de escacha y de gacelas blancas, 
búhos contando el tiempo en los almanaques.
Todos los muchachos son espías
Y todas las palomas son palomas mensajeras,
Más cruzar el océano y sus olas y sus espumas no pueden,
Y todas las noches crecen las espigas y el llanto.
En otras tierras, en otros horizontes aún desconocidos,
Lejos del sueño, se casarán los hijos y las hijas.
No habrán conocido los olores, ni la casa,
Ni la serranía y la clara luz de nuestro cielo,
Ni los arroyos de ranas espumantes
Que cantan con voces claras y ojos saltones,
Ni el color de las higueras y viñedos en verano de luces,
Ni los caballos sin espuelas,
Ni los toros que duermen en un sudario.
Lejos solo se espera, solo sabemos esperar.
Pero las tardes son lentas,
Los soles claros de recorrido despacioso,
Y todo reposa en la niebla del río
Cubierta de pañuelos y de adioses.
Queda llorar nombrando la tierra 
de carbones incendiada, de palomas brillantes 
llamando a los muertos por sus nombres,
en un correr de almendras amargas
y de lobos perseguidos por flechas encendidas,
envenenadas de luces equivocadas,
de nieves que gritan de frío.
El sueño por la noche de sueños
Recorre caminos presurosos de hojas de papel,
De cartas desenviadas manchadas de sal,
De procesiones de orugas tristes 
Que buscan un árbol deshabitado.
Cantan baladas gatos de ojos redondos
Mirando la luna que corona las terrazas.
Las semillas de los astros caen como agujas
Bordando los viejos nombres en las viejas tumbas 
Con sus viejos esqueletos y sus viejas historias y escrituras.

¿Y AHORA?
Después de la espera y los melocotones,
Después de las lluvias y las luciérnagas,
Después de tanto echar de menos.
¿QUÉ AHORA?
Consumatum est. Tempus return.
TODO SE HA CUMLIDO. ES HORA DE VOLVER. 
(tiempo de regreso)

 © Tobas.